画被认真仔细地裱了起来，铅笔留下的痕迹边缘在淋漓岁月里变得些许模糊，可是温柔，无尽温柔却穿过了岁月，定格在这幅普普通通的素描里。

杜君棠摸着画的镜面，怔怔地，似乎想隔着玻璃去摸记忆的纹路。

这是他的画。

这就是他的画。

可在那份微妙困惑和汹涌心绪中，他几乎察觉不到什么，只是愣怔地浮浮沉沉，咚咚地打着心鼓。

他带着那幅素描上了二楼。

二楼的书房里，一直有个没开过门的里间。

那扇门后，墙面上是挂满的相框，大大小小，几十幅。

只关于一个人的素描。他无法确定。

可那些确实出自他手。

那些朦胧的身形、朦胧的轮廓、朦胧的五官，朦胧地，如梦一般。